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Asombrosa Yuko Shimizu

2012-01-27T11:44:00.003-05:00

Los objetos viejos son umbrales al pasado. Nos descalzamos y entramos en zonas dolorosas o en simples arenas del olvido, esas que hacen cosquillas pero no fastidian. De ahí en adelante, nos despojamos de actualidad, nuestra mirada evocadora se expande como virus. Nos vemos borrosos, sentimos el pasado en toda su expresión, en su actualidad. La piel se expande, nos sobra su contención, nos demarramos por todos lados. Vuelven los aromas, las sonrisas y una que otra desgracia se desprende de las paredes. Caen como cuadros mal puestos los recuerdos, en medio de cualquier momento y dentro de la contingencia; es decir, dentro de lo inabarcable, en cada uno de los segundos que siguen.

Así empezamos a reconstruir, edificar en el pretérito, a sobreponer –nos, a diseñar recuerdos, jornadas de atajos. De pronto el pasado deja de ser la condición. El presente se instala. Su sombra hace brillar un montón de asuntos latentes, vigentes, urgencias aparentes y acciones aplazadas. Pero como cualquier cosa en el mundo, empieza a derramarse, se acerca tanto a otras que forman una. Entonces, el tiempo es uno y las cosas que lo habitan también. Esta es un poco la sensación que me producen las obras de

Yuko Shimizu.

Trastos

2012-01-19T15:10:00.003-05:00

En algunos miles de años los trastos cotidianos serán reliquias. Tendrán los humores de los transeúntes del siglo XXI. Atesorarán las manchas de mi torpeza o las gotas del vino evocador; los sudores de un buen día o la ruina premeditada de mi descuido. Cuántos habrán pasado por esta silla, por tus muebles o cuántos han tocado las manijas de cualquier bus. Los objetos nos guardan, nos incluyen y nos quitan algo de nuestra fugacidad. Los trastos del mundo tienen cementerios de células voluntariosas, deprimidas, hermosas como las tuyas, distraídas y hasta toscas como muchas que me contienen.

El hipotético vestigio se conserva desde ya, nosotros lo hacemos, como los responsables antepasados de esas también hipotéticas y estudiosas personas. La dificultad de conservarlo está en que pretendemos renovar, reedificar, reencauchar, reciclar, reemplazar. Así que cuando el objeto sea descubierto será simplemente una cosa más en el presente de nuestra descendencia. Pasará mucho tiempo desapercibido, hasta que empiecen a aparecer suciedades, giros, usos, señales del pasado y ellos sabrán de nosotros, hablaremos en el futuro con recicladas, desconocidas y revestidas voces después de tanto uso.

Siecha

Somos grises

2012-01-10T22:25:00.004-05:00

Casi con desespero añoramos encontrar los extremos, esos que son puerto seguro o desgracia total. En todas nuestras acciones, en el destino o simplemente en las extensiones de la mente, que son esos objetos inventados o intuidos, se intentan hacer en extremo generosos, gigantes, viables, destructores, pequeños, revolucionarios. Planeamos, levantamos, diseñamos, extendemos, viajamos, odiamos y amamos. Siempre en demasía, de forma última o con la fortuna que sea una promesa, un juramento, la seguridad de la vida o su anverso. Sin embargo, no es tanto el huracán que buscamos desatar con cada uno de nuestros primeros impulsos. Se desenvuelven de forma caprichosa, somos parábola no línea al infinito.

Los pardos son más abundantes que los brillantes. Estamos hechos de dudas, de pasos en falso, de casualidades, de impulsos intuitivos. Hacemos, luego pensamos. El borde es cada más amplio que el centro. Tajadas de las cosas nos son dadas, el todo no es un fin, ya que los procedimientos son insuficientes; siempre hará falta algo, la constancia del fracaso forma cosas incompletas no universos satisfactorios. Por lo tanto, este año no será el fin del mundo, no tenemos la capacidad de terminar algo de forma completa cuando no lo hemos terminado de crear.

Artificio

2011-12-21T13:56:00.004-05:00

He descubierto cosas latentes en mí, que han operado desde la oscuridad, en el lado opaco de la memoria. Desde el fondo del sombrero se asoman conejos que salen corriendo apenas asoman la cabeza. Así, me descubrí idolatrando una escalera, que me parece un ejercicio juicioso de ingeniería; por estos mismos días me he sometido absorto a nuevos sonidos y melodías. Una imperceptible curva me llevó al tratamiento de materiales en objetos. De existir otras vidas, creo que he sido un inventor, esclavo de taller, perro de siderúrgica, repostero, relojero y hasta diseñador de interiores (no en una vida pasada sino paralela).
Mientras laten más vainas en mi cabeza, he disfrutado y he sido frustrado en varios campos del conocimiento cotidiano. Por eso disfruto del trabajo de los demás, verte caminar o solamente estar. Esas cosas que suceden sin temor, sin malicia o intención. Los conejos saltan pero siempre tengo la vista puesta en los que ven o me ven. Mientras tanto seguiré soñando, imaginando y viendo pasar la gente, la vida, los objetos, las estructuras, el agua, el mundo, las comidas, los olores, entre infinidad de vainas que me son imperceptibles, por ahora.

Imágenes tomadas de http://www.kirainet.com/

"Te vi / Juntabas margaritas del mantel"

2011-12-14T14:10:00.004-05:00

Por cosas de la vida (de ella, porque no conozco otra entidad a la cual culpar) últimamente como solo. Es decir, comparto mis cavilaciones en privado, con ese mismo tipo que sorbe la sopa sin darse cuenta. En el momento de hacerlo tengo que reedificar, rearmar, traicionar la costumbre humana de compartir su alimento, aunque eso no lo pienso mientras como. Qué pensará el del frente, el señor calvo, que no se resigna a dejar enfriar la sopa. De qué hablaran ellas, que cada vez se ríen más fuerte. Vuelvo a mi plato y reconozco que somos más los que almorzamos solos, ellas no tanto. Lo bueno es que elijo con quien hacerlo, entro al local y simplemente me siento cerca a mis compañeros de plato. Los escucho, opino y no tengo obligación de responder. Miro impunemente, inescrupulosamente, desaforadamente, despectivamente. Muchas veces imagino sobre lo que hablan, imagino a los otros, a los que no nombran y yo invento. Lo malo es que si vuelvo al restaurante y reconozco caras, recuerdo los falsos juicios y vuelvo a pensarlos; entonces, ya son conocidos y almuerzo con ellos otra vez.

Así que mañana iré a otro lugar, donde de nuevo comenzaré a comer solo.

MUCHOLEGO

Nadie te mira

2011-12-02T13:26:00.007-05:00

Terry Rodgers

Reminiscencias

2011-12-02T13:19:00.005-05:00

Las horribles manos de una mujer hermosa, quien no las disimulaba para mostrarse aún más mundana.

El sonido del viento mientras caminábamos por la sabana, sabiendo que esa tarde nos quedaríamos hasta la mañana.

Una máquina tipográfica expidiendo el olor más agradable y mortífero del que tengo memoria olfativa: la tinta.

Un sapo gigantesco que más que asco generaba respeto. Verde oscuro. Verde único de cada sapo o rana en el mundo.

Un baño inmenso en un apartamento ya demolido en el centro de Bogotá.

A la vez la ya inexistente vista sobre la calle, donde las ahora maduras jovencitas se paseaban para ir a la universidad a clase de nueve.

Una borrachera donde brotaron confesiones que se han quedado guardadas para siempre, porque no nos volvimos a emborrachar ni a ver.

La irrefutable sensación de viaje en el tiempo cuando se ingresaba a un salón de juegos de los años cuarenta, futbolistas increíblemente grandes para un futbolín, todo hecho en madera, que irremediablemente se echó a perder.

¡zzzzzzzz!

2011-11-23T17:35:00.000-05:00

Muchos de los sueños terminan en un corto circuito, en un callejón sin salida, en una impresión llamativa o con la intervención de una circunstancia externa a la narración onírica. Por eso es un relato sin indicios o sin progresión narrativa que termine en una resolución apoteósica o, como en una gran novela policíaca, en un callejón sin salida donde nos sintamos hasta culpables por su enredada trama.

Igualmente, las narraciones oníricas son perfectas, sin fisuras, redondas y solo tiene intérpretes, nunca críticos.

Entonces, si las expectativas no aparecen simplemente suceden los hechos. No entramos en enamoramientos, estéticas de secuencialidad o dolores por la suerte de los personajes. El único focalizador posible (es decir, el soñador), siempre tiene la única versión de esos relatos de una sola ejecución. Nuestra única actividad seudoconsciente mientras dormimos es narrar en estado puro, sin trucos, sin premeditación, sin guías de ajuste o transiciones. ¿Qué nos motiva la ficción onírica? ¿Cuál es su género? ¿Cómo construye imágenes?

"Yo no quiero volverme tan loco"

2011-11-10T15:51:00.003-05:00

Uno de los dichos comunes en la literatura, donde abundan (y nos los rebuznan para que sigamos diciéndolos en lo sucesivo), es que los únicos temas a tratar son la muerte y el amor. Como yo generalmente persigo el sentido común (me asusta levantarme un día con la sensación de haber dejado la normalidad), creo que son temas tan generales, que son ciertos. Es decir, la perogrullada se mantiene.

Como todos tenemos lugares comunes (la misma calle transitada en ambos sentidos millones de veces), gustos parecidos (así el paladar, la vista o el oído nos engañen permanentemente), formas de querer y morir parecidas, no está mal que entremos a compartir los temas generales.

Eso que me preocupará la mañana que perderé la cabeza es latente y está al acecho. No quiere decir que perdamos el sentido común de la noche a la mañana, es el avance imperceptible de lo maniático, de lo rutinario (esas acciones que sospechosamente se vuelven casi rito, casi forma única, casi actividad de todos los días), de las pinceladas que adornan la mente del desenvuelto, de integrado a profundas realidades, habitante de calles paralelas. Aquel que sufre un rayón mental.

No es lo mismo “hacerse el loco” (o el gringo o el extranjero), que implica la voluntad de explorar los confines del pensamiento o dejarse llevar por una aparente ignorancia. Hablo de la locura no premeditada, esa que nos asaltará y no nos permitirá volver al camino, esa que armamos nosotros mismos sin querer, permitiendo que el cerebro trabaje a su máxima expresión, tan eficaz que es capaz de emanciparnos o extraditarnos a lugares inhóspitos, para no volver nunca más.

Entonces, debo repetir: la literatura se dedica a dos temas.

Alöise

Multiforme...

2011-11-02T10:47:00.005-05:00

Como si fuera el tripulante de un caleidoscopio, ese que no ha podido volver a su habitación porque va y viene entre espejos preguntándose cuál conduce a su realidad; porque cada vez que escoge un camino termina habitando el reflejo del verdadero o viviendo en la mixtura entre lo real y el reflejo.

En un eterno como si fuera... ese que estará siempre en la víspera de la vida, esperando, acechando, tan exacto que siempre es anacrónico, porque se incorpora al presente y el resto piensa en pasado o porque cansa de hablar tanto sobre sus desactualizaciones. Un poco mareado como si fuera ese que dio la vuelta al mundo en pocos años, curtiéndose la piel bajo soles imposibles o fríos que hacen sentir el humor de los huesos.

Instalado frente al espejo que cree verdadero toma decisiones, busca salidas y se aferra a cada pedazo de realidad que evita su naufragio, como si fuera aquel que estuvo varios días a la deriva, dando vueltas por un mar que lo mecía, dándose ánimo como si fuera el que lo rescataría una tarde de desesperanza.

José Medeiros

Top. 22 - 35.

2011-10-24T20:59:00.001-05:00

Tram- ando

2011-10-23T10:58:00.003-05:00

La sensación que me aturde y paraliza, es un poco parecida a los pies de barro que se hacen infinitamente pesados en el punto cero de una encrucijada o a la aparente densidad del agua antes de la entrada de un cuerpo; siendo equivalentes a la fragilidad de un empaque no abierto. El galimatías vale la pena mientras rediseño, maquillo, pongo a punto, limpio, pulo y pinto mi discurso.

Deambulando por los días he vigilado un umbral, que tiene invisible torniquete, por el que han pasado algunos, en ambos sentidos. El registro no es inocente, (van y vienen ideas, necesidades, posturas, sonidos novedosos, voces nuevas) des - hace una trama, una historia; la ficción al pleno, la inmovilidad que petrifica. De pronto editamos, cambiamos, dejamos hilachas sueltas, quemamos puntas, armamos. Recordando que el oficio de tramar es tan antiguo como necesario. Tan vital como las repeticiones con otros actores, el remake de todos los días. Hoy día es un punto más de la colcha universal.

A veces termino escuchando a los pasajeros, a los viajantes o a sus acompañantes y tramo. Des-hago.

http://museofueradelugar.org/

Top 00 - Tanto hoy como hace mucho tiempo

2011-10-19T06:02:00.001-05:00

El ruido de la vida al pasar

2011-10-12T14:24:00.005-05:00

El sonido del cuarto contiguo se hace vida en el mío, duermo con otros y con otras, los escucho y no opino, pero sé de sus vidas. A veces los siento actuar de forma incoherente; nos sentamos para escucharnos, la pared no es un obstáculo, es la oportunidad de ser sinceros. A veces ellos no me ven asentar con la cabeza ni la expresión de desaprobación cuando utilizan palabras crudas para expresarse. Yo les devuelvo suspiros, algunas risotadas y miradas de reojo.

Todos sabemos quiénes somos, cómo sentimos, pero no tenemos prejuicios de rostros, somos contiguos, estamos en la misma vida, sin embargo en compartimientos diferentes. Hoy los saludo y no quiero preguntarles por lo que conversamos anoche. Tampoco les reclamo que nos despierta el mismo despertador o lo ruidoso del caminar nocturno, menos la preocupación que me asiste cuando los oigo toser mucho.

Mientras la vida pasa al otro lado de la pared y seguiré la mía y esperando que algún día tendremos que recordarnos como ahora nos escuchamos: a ciegas.

Sandy Skoglund

Top - Lo que a veces te hace pensar la langaruta...

2011-10-07T16:11:00.002-05:00

Desde hace algún tiempo conozco a alguien que ha refrescado el sentido que tengo de vida. A pesar de ser tan parecido a mí, de tener a veces la mirada que tengo, a pesar de otra infinidad de detalles, somos totalmente diferentes. Él es capaz de hacerme cambiar de opinión y hacer que piense en preguntas que nunca me he hecho. Deshace un poco mis lógicas, desarma mis planes y necesariamente es un indicador del grado de sensatez que conservo cuando no me entiende.

Por estas épocas, lo he escuchado más, lo he dejado ser, no lo he “corregido”, menos lo he aleccionado. Cada vez que lo veo se me hace más él… y dentro de poco la infinidad de puntos en común será algo anecdótico.

Top. Três.

2011-09-26T09:43:00.001-05:00

A veces pasan cosas...

2011-09-19T17:25:00.005-05:00

De pronto esta mañana me desperté temprano y tuve la sensación de estar en una cama ajena, en un lugar equivocado. No miré a lado y lado, no hacía falta; sabía donde estaba, sabía que era mi cama, el mismo cuarto, pero seguía con una inquietud extraña. A medida que ha pasado el día he visto cómo todo tiene algo que no cuadra. El gesto inédito de un conocido, una coincidencia que podría suceder todos los días, pero pasa hoy, precisamente hoy; la desconfianza de un acto que jamás nos generaría el menor reparo. Así estuve hasta que me ocupé de mí mismo y dejar de “hacerme el gringo”.

Sin embargo, por ahí empieza la vida, el cambio, la electrizante forma del tiempo para desenvolverse. Los bucles que se tensan o las líneas oblicuas de nuestras manos que solo pueden ser leídas por alguien ajeno, extraño o simplemente indiferente a nuestros deseos. Ellos o ellas son capaces de hacer descripciones, retratos y sobre todo fotografías únicas sobre nosotros mismos. Verdad o mentira, son ventanas a algo que tiene un poco de nosotros y mucho de lo que quiere ver el observador. Una mujer indiferente me recordó mis retratos y estas imágenes.

Antonin Kratochvil

Bitácora nº 484.

2011-09-07T16:31:00.003-05:00

Los días para pensar en los hombres perdidos en el espacio son ya escasos. Las oraciones por los monos siderales y por la basura espacial, con que queremos amoblar el universo, ya no nos interesan. Los viajes a la luna fueron estreno de temporada. De pronto, algún día tendremos el valor volver al espacio. La épica interplanetaria se esfumó, fue un género serie b. ¿Cuántas historias han salido a dar la vuelta por el vecindario?

Lo que fue un entretenimiento diario y un temor alienígeno solo nos dejó una moda para las mujeres (usar uniforme y botas, como si fueran tripulantes). Algunos destellos nos quedan del firmamento y ya ni siquiera hay avistamientos. Si están entre nosotros nos importa un comino. ¿Qué nos ha pasado? Nos hemos enamorado, otra vez, de nuestro ombligo.

http://kolbisneat.com/

"Como un helado..." Top de vainilla.

2011-08-29T12:01:00.000-05:00

Inconexo

2011-08-21T21:12:00.005-05:00

Una tarde de domingo, hace más de 25 años, un padre y su hijo ven pasar carros mientras esperan a alguien. En un restaurante de la zona industrial de cualquier ciudad del mundo los comensales, estudiantes de último año, están juntos por última vez, a pesar de que no han empezado a vivir. Las innumerables llamadas de los amigos, mientras el interlocutor arma su maleta, que será la vida durante una larga semana. Un sábado cualquiera, mientras amanece, una pareja camina y se acomodan la vida y las circunstancias que dejaron en una esquina hace unas horas. Un hombre saca sus cigarrillos y no le ofrece a su compañía femenina, como respuesta ve que ella saca los suyos y ambos saben sobre lo que hablarán. Dos mujeres cocinan, charlan, explican y terminan llorando por la misma causa.

"I don't believe in Peter Pan Frankenstein or Superman" -Top 4

2011-08-15T15:48:00.003-05:00

Horroroso - 480

2011-08-04T11:17:00.003-05:00

Cuando el horror se apodere de todos nosotros no tendremos más remedio que suspender la razón. Haremos premeditadamente acciones sin sentido para indicar que nos hemos sobrepuesto, que seguimos tan cuerdos como para lograr la puesta en escena del absurdo.

Seguramente será mientras descansamos luego del almuerzo. Lo que pasa es que el horror nos generará hambre y por más horrorosa que esté la vaina no podemos dejar de comer. Primero lo primero; almorzados sabremos qué hacer. Eso sí, a nadie le dará por hacer siestas, las cosas no están como para dormir. Mientras tanto, miremos a los niños jugar y a los fantasmas de los viejos fumar tabacos eternos. Ahí nos preocuparemos, el horizonte se desdibujará llevándonos a levantar la cabeza como quien piensa que lloverá en cualquier momento. Sacaremos la mano al frente esperando una gota que nos confirme la necesidad de tal acto. En nuestro desespero nos mojaremos la punta del dedo índice y erguido esperaremos un ligero paso del viento por su saliva detectora. Ahí perderemos todo contacto con lo real.

Los viejos se levantarán y entrarán asustados por lo pronto que cambió el clima, los niños jugarán en charcos imaginarios, mientras gritamos bestialidades sobre el cuidado de la salud. Ya todos en casa buscaremos toallas, debidas calientes, cerraremos ventanas, entraremos mascotas. Tomaremos un libro y cuando nos cansemos miraremos por la ventana para saber si aún cae agua o no. El fallo será ese no otro, perderemos el sentido del clima y no saldremos nunca de casa. Quietos, horrorizados no sabremos qué hacer, la eternidad nos aguardará.

André Kertész

Me faltaba en el TOP - Sin número

2011-08-03T23:20:00.001-05:00

El ocaso del acaso

2011-07-31T21:38:00.003-05:00

Algún día no amaneceremos. Será después de una noche en la que nadie recordó poner una alarma o usar el almanaque. A partir de ahí, no sabremos de días seguidos. Todas las horas harán parte de un solo conteo. Romperemos el ciclo. Ese momento, no podrá ser hora, instante o jornada, seremos incapaces de hablar sobre el pasado o el futuro. Será la droga contra lo sucesivo, el desafío a lo acumulado. Abandonaremos todos los lugares de la memoria. Migraremos como apestados hacia zonas no computadas, espacios llenos de cosas sin tiempo. No diremos por fin, pero sentiremos esa intensa sensación de finalidad, de que ahora puede pasar cualquier cosa porque ya pasó todo. Así encontraremos que el abandono de la memoria no tendrá remembranzas (por agotamiento de la materia prima), nadie nos alertará de semejante desuso. No podremos usar el quizás o el jamás. Seguiremos de largo ante las alarmas de humanidad y no levantaremos espacios, dejaremos hacer sin saber, no habrá un por si acaso. Lo contingente no sucederá, porque no habrá con que comparar los nuevos hechos. El estreno permanente, casi como un cinema rotativo sin finales, lo parecido a la vida será lo abundante; sin cambios, pero siempre nuevo. Ese día será y no podrá dejar de ser lo que tenga que ser.

Mientras llega a pasar, mientras esperamos a que no amanezcamos, mientras no pase lo incontable, mientras eso, tratemos de imaginar que somos memoria de algo.

Candida Höfer

"Como si no fuera obvio" (Top 2008)

2011-07-24T16:56:00.003-05:00

Does it offend you yeah-we are rockstars por zegonzag

Loop

2011-07-17T20:18:00.001-05:00

En algunos momentos volverá a pasar el mundo por el frente. Esta vez le daré nombre a cada una de las cosas que se queden en mi mente, de esas que parecen ser y siguen de largo. A lo mejor, le daré nombre a alguien y será quien me dé algún adjetivo que me transforme. Esa misma actividad me pondría en el camino de reencontrar los anónimos, esos que siguen de largo, que tienen un nombre indiferente para nosotros. Sin embargo, así intente retenerlos, saldrán inmediatamente de mi mente. Todos ellos serán generalidades o casuales adjetivos: viejo, muchacha, señor, gordo, flaca, bajo o lo que sea. En realidad, el anonimato siguen siendo unánime en la vida de cualquiera, es una ciudad o un país de nadie. En todos lados vive gente, que respira, que firma, que pocas veces se obstina en olvidarse; todo esto pasa mientras olvidamos sin querer a todos, a los que entran y salen.

Pocas veces pasa lo contrario. La eterna repetición en la retina como un loop. Pero cada tanto sucede. Toman nombre, son, dejan de ser y lo pierden, ya no tenemos que esforzarnos para recordar su nombre, no importa nombrarlas porque ya son. Ya están aquí.

Fantásticos anónimos (bueno, no todos) de Bill Brandt

Mientras tanto, que no es mucho, ponte a bailar (Top 76)

2011-07-12T05:46:00.002-05:00

Revisitando el mundo

2011-07-05T17:25:00.000-05:00

Desproporcionado el mundo para lo que pasa en él. Sobran lugares, demasiados paisajes evocadores para pocos convidados. Casi ilimitadas estrellas para pocas noches y excesivos colores para nuestra miope sospecha. Mucho espacio para el poco tiempo que corremos luego de aprender a caminar. Tantos sabores para tan corta saciedad. Por eso mientras más conocemos, cada vez que ampliamos la frontera, nuestra casa se empequeñece. A medida que vivimos, tratamos de tener pocas certezas, de paso cribamos a la escasa humanidad. El paisaje es ancho, pero nuestro entendimiento pretende solo saber dónde termina nuestra sombra. Pero hay algo más hondo, extraño, demencial, extraordinario, desfasado, anacrónico y vanguardista. Ese tanto del mundo que no pesa, que no se mueve, ni se ve a la distancia y como no produce sombra no tiene límite ni nombre.

Dos citas sobre las palabras

2011-06-28T10:57:00.004-05:00

" [...]Es lo que más deja de pertenecemos, mucho más que nuestros actos, que, por así decir, en nosotros se quedan, buenos o malos, sin que otro pueda apropiárselos más que en los casos flagrantes de usurpación o impostura, que siempre cabe denunciar, abortar, desfacer o desenmascarar, aunque sea tardíamente".

"[...]Nada se entrega tanto ni tan cabalmente como las palabras. Uno las pronuncia y al instante se desprende de ellas y las deja en posesión, o mejor dicho en usufructo, de quien se las ha escuchado. Ese puede suscribirlas, para empezar, lo cual ya no es grato porque en cierto sentido se las adueña; o rebatirlas, que no lo es tampoco; pero sobre todo puede transmitirlas a su vez ilimitadamente, citando la fuente o haciéndolas suyas según le convenga, según su decencia o según quiera perdemos y delatarnos, depende de las circunstancias; y no sólo eso, también puede adornarlas, mejorarlas o empeorarlas, tergiversarlas, sesgarlas, sacarlas de contexto, cambiarlas de tono, desplazarles el énfasis y así darles un sentido distinto y hasta fácilmente contrario del que tuvieron en nuestros labios, o cuando las concebimos. Y por supuesto repetirlas con absoluta exactitud, verbatim".

Algunas fotos de David Mushegain

Nudos narrativos por Cinismo Ilustrado

2011-06-20T23:33:00.005-05:00

Cinismo Ilustrado

Los pequeños detalles

2011-06-09T15:02:00.002-05:00

Fuente de miniaturas

Espejos de feria

2011-06-05T22:30:00.003-05:00

A propósito de los espías y su necesaria ambigüedad, me he asomado a varios espejos de feria últimamente. De más está explicar lo poco que puede haber de novedad en esos abismos ajenos. Consecuentemente, cada uno de los espejismos creados, que ha desfilado por necesario reflejo, se trastoca y termina siendo lo que es en realidad: sombra de nosotros mismos. De vez en cuando me veo saltando, corriendo, pensando, amando, robando y huyendo, apaleado en una plaza, mirándome con extrañeza, asco, deseo, desprecio, reproche y cariño; una tarde me sorprendí desfilando una ropa imposible que de habérmela puesto yo mismo no sabría encontrar el espacio para meter la cabeza.

De pronto nos vemos en otro lado y la extrañeza atraviesa el reflejo, le pone contextos inmediatos; remotos paisajes de vida, selvas donde muere de tedio. Entonces, nos imaginamos a los otros en sus vidas, amando, viviendo. Es el juego de pensar cómo será la casa de los desconocidos, la desnudez de ellas, las familiares palabras amorosas de las enfadadas mujeres que se encaprichan en ser lejanas, cósmicas fanfarronadas, verosímiles intenciones. Todos tenemos un único rostro en la mente de los demás, para algunos tenemos la templanza de la experiencia, una que otra aberración o simplemente nos estacionan en ridículas circunstancias de las que no hemos salido en años.

En ocasiones espiamos, construimos desvanecientes vidas, como las figuras de los enanos que pueblan los espejos de feria.

Mientras la uña de gato está en el cielo...

2011-06-05T21:24:00.002-05:00

Yo (Bis ∞)

2011-05-20T10:29:00.002-05:00

De la mano de las posturas, de los planes, de una que otra meta o de los deseos; nos empezamos a inventar, a reflejar o a multiplicar. De los vestigios que dejamos en otros nos alejamos, los dejamos vivir, ellos siguen creciendo, viviendo y decidiendo por uno. Por eso recibimos una sonrisa, el desprecio momentáneo o una parca, desatenta, grosera, desinteresada indiferencia, por parte de personas que hemos visto una o dos veces en la vida. Nos repetimos, nos reiteramos, nos insistimos, nos degradamos (cabíamos de color y de principios), nos afeitamos, nos detestamos.

Aunque el invento para superar esta condición sea la fotografía, ella misma sigue multiplicando, creando, levantando mundos, de los que somos ajenos pero responsables porque nos representan.

Sin embargo, dejemos que esta condición se reafirme porque posiblemente nos veremos (o veremos una representación de nosotros) en alguna lado que nos dé ligeramente modificados, extrañamente ajenos o hermosamente transformados. Siempre en un egocéntrico “nosotros” que reúne a uno, siempre multiforme.

Los espejos de VEE SPEERS

El siglo XX se expresó en sonidos de 3 minutos y medio (en promedio)

2011-05-14T23:01:00.002-05:00

Algunos días son parecidos a otros, algunas canciones me traen del pasado sensaciones u olores. O pasa al contrario, los días dejan de traer cosas y se vuelven vacíos, en desuso, dejados de lado, enmarcados para no ser mirados. De esos que pasan inadvertidos, de esos que no figuran. Sin embargo, las canciones traen algo. Por ahora traen el pasado en lustros o en décadas. Así, del pasado, esta canción.

Mou: "Los ricos también lloran"

2011-04-29T10:40:00.002-05:00

Antes de empezar enfatizó en que no soy hincha del Real Madrid, menos del Barcelona; también, agrego que no me inquieta si José Mourinho le echa la madre a medio mundo. Sin embargo, no enfatizar no significa no decir; es decir, leer es no enfatizar y subrayar es el caso contrario. Así de enredado, como lo que trato de expresar, así es el fútbol. Entonces, por qué de un tiempo para acá se pone todo en tonos merengues o azulgranas, cuando existen matices (el rojo y el naranja, son mis preferidos). En ese mismo lapso de tiempo (de un tiempo para allá, si lo miro retrospectivamente), ganar se volvió un acto angelical, una bendición de buen fútbol, no un triunfo. Como si con jugar bonito se ganara. Me declaro en contra de eso. El fútbol sigue siendo el resultado de hazañas, de hombres y mujeres comunes y corrientes que consiguen algo. No todos son figuras, no todos son estrellas, algunos son meros asteroides que tienen jornadas épicas, no vidas épicas o relatores para cada suspiro. Por ser del común, por no ser prócer, por no ser genio sino del gentío, por no ser modelo de nada, me uno a los que quieren derrotar, desbancar, desvirtuar, despedir al Barcelona (para el Madrid: “Los ricos también lloran”). Los videos de ellos están (y los disfrutaré cuando pasen) pero por ahora me quedo con los otros, con nosotros. Los que tenemos que hacer el esfuerzo, los que con uñas y dientes nos aferramos a algo, esos, estos, nos, somos. En donde no tengo velas, en los partidos así, me quedo con el menos lírico y más del común, me quedo con los que hacen de torpeza ganas y del triunfo una hazaña, no una costumbre.

Había una vez una ciudad..

2011-04-15T22:45:00.003-05:00

Hubo una época hermosa, mítica, de esas que suelen pasar. Hubo un ciudad, de esas que salen en las películas, porque ya no están. Una donde existían salas de cine. La ciudad prototipo del siglo XX albergaba unas cuantas. Eran hermosos lugares, que imitaban otros, eran réplicas a escala uno a uno, eran el prototipo hecho por un miope. Eran una pobre imitación, pero como toda replica, tenían la potencia de lo que imitan, eran de la naturaleza del original. Eran las verdaderas, eran las que tenían nombre, arquitectura de principiante, pero eran. Así existían. Así las recuerdo. De esas donde pasa el tiempo, de esas que levantaron para poner en lugar edificios o supermercados, esas que pasaron del porno al olvido, como cualquier actriz veterana en el oficio. Ambas hicieron maletas. La sala se fue y se llevó el siglo. Ese que no queremos abandonar, ese que nos desilusionó, que nos amó y odió, ese que no hacía cine digital. Tan actual como mis recuerdos. Así es "El ilusionista".

En mi infancia existen el "Lido", "Mogador", "Olympia", el "Royal Plaza", el "Trevi", "Opera", y otros que se pierden porque yo abrí los ojos en el último cuarto de siglo. Sin embargo, la película me lleva a vitrinas de mi ciudad. Esa que demora sus obras por la nostalgia, que descarta las copias. Ya no hay salas de cine. Existen pantallas. Pieza de colección la película que hace presencia en otra película. "Mi tío". La casa más hermosa que he visto. El homenaje permanente a la nostalgia, la sorpresa permanente del detalle.

N°3 por estos días...

2011-04-13T22:55:00.003-05:00

A veces extraño cartas...

2011-04-05T21:19:00.003-05:00

Así como un niño encontró el mensaje de una botella, puesto a flotar hace más de veinte años, de esa misma forma una carta me encontró como reincidente destinatario luego de seis años. Ella me recordó el encanto del correo postal y las pocas ganas de guardar cartas "electrónicas". Me hizo pensar en que no conozco la letra de muchos de mis remitentes, creo que de muy pocos. Ya no nos divertimos con los rasgos sicológicos de la caligrafía ajena, tampoco nos aturden la voluptuosas eses del lujurioso desenfrenado. Es como dejar de escuchar la forma particular de caminar de alguien, es perderse el encanto de ver trabajar a los otros, o la forma en que las mujeres se peinan, se arreglan, se visten o desvisten.

La letra del otro es un recuerdo. Todavía guardo la imagen de la caligrafía de mi papá, que ahora no escribe con tanto esmero ni tengo noticias de sus cambios de estilo caligráfico. Esos recuerdos, abstractos como cualquier evocación, me hacen añorar los sellos ,las estampillas, las cartas personales que he recibido (muy pocas por cierto), la sorpresa de que alguien se tomó el tiempo de escribir mi nombre.

Sin embargo, las cosas han cambiado y ahora recibo correos inmediatos, inminentes o innecesarios. Así fue que, por estos días, me resigné a pensar que pronto será una curiosidad el accidente matutino de Lorenzo Parachoques.

"Si lo que vas a decir/ no es más hermoso que el silencio/ no lo vayas a decir"

2011-03-22T11:23:00.005-05:00

Jean Christian Bourcart

De tedio y de trenes...

2011-03-14T22:32:00.004-05:00

Aunque inminente, la idea de pertenecer al cosmos (We Are All Made of Stars, diría Moby) solo se hace palpable en los extremos. En el inicio de la especie o en la inevitable extinción. Pero, ¿qué pasa en el medio? El tedio, la vida, la rutina, los días, el trámite; un tren que va a una estación de madrugada, cerca del hombre que se ha quedado dormido recordando sus mejores días; un bolero en la rocola que ha soportado miles de ebrios y algunas ilusiones empapadas.

Bueno, ¿y el sonido del tren y del bolero vuelven al cosmos? ¿Aun suenan las señales de televisión en emisión estelar?

Si mi naturaleza es la misma que el bolero y el tedio, sigo emitiendo, sigo siendo y en algún lado la rutina se rutiniza y yo ente de la misma naturaleza soy extremo, me alejo, me multiplico, emerjo, me sacudo, desbordo, también afecto mi eje, porque soy universo. Entonces, sueño como el bolero, soy el viejo ebrio que amanece empapado. Hago canciones de Moby. Otras veces duermo como tren llegando a la estación y desde siempre me extingo.

2011-03-08T23:03:00.001-05:00

Uno de los conceptos más extraños, también uno de los más humanos, es ser último. Me imagino que surgió de la necesidad por designar al que llegaba al final, el que asomaba su acezante cabeza, ese que era mirado como un extraño. Ese, que todos miraban por encima del hombro para verlo en perspectiva, necesitaba un nombre. Al ser designado, no tuvo más remedio que ver al frente y ser motivo de reflexión. Alguna vez nos ha tocado, nosotros lo hemos sido. Sin embargo, cuando no lo somos buscamos explicaciones, reflexiones, ayudas, burlas, apoyos, su rostro toma forma y no lo olvidamos. Los humanos clasificamos o excluimos, no hay nada afuera que no sea posible transformar.

Ahora, seguimos haciendo las cuentas. Decimos que tiene dificultades (decirle "último" es bochornoso), lo ponemos como ejemplo de lo mal que podríamos estar. Sigue con rostro. Maldito rostro, nombre, clasificaciones, rangos, límites. No podemos dejarlos de nombrar, observar, comparar, admirar, transformar en leyenda. Eso somos, los últimos de algo. Sin embargo, prefiero ser último, por estos días. Prefiero ser el último de la fila o de la liga. Como se les dé la gana...

Boulevard Montmartre - Camille Pissarro

2011-03-01T10:55:00.001-05:00

Las ciudades arman estructuras en los espacios vacios. Sin embargo, no son capaces de ocuparlo todo, quedan lugares que se construyen a sí mismos y cambian constantemente. Esas calles, usos, costumbres, marchas, besos o discusiones, se arman para luego reedificar las estructuras invisibles de la ciudad. Esas que se forman cuando se edifica el pensamiento. A veces las podemos ver desde el aire, otras veces nos atraviesan o somos nosotros mismos quienes las formamos. Una de las pocas autopistas mentales está en las acciones colectivas, en las ideas con partidarios. Así se construyen imagina- ríos, peñas, se arraigan convicciones o se detestan mamarrachos invisibles.

Al ser tan sensibles se escapan de las manos, se construyen en instantes y desaparecen al rato. Otras duran lo que las voluntades le permiten. Incluso, la naturaleza parece estar medida por el deseo, por el pensamiento de qué debe ser natural en ese espacio. Los terremotos de las ideas levantan torres, desarman (de des-armar) hombres, potencian mujeres y doman estados de ánimo. Así, es imposible deambular, caminar sin sentido. La ciudad es una estructura invisible que sucede ante las moles inmóviles, esas no-estructuras, esas que solo tienen cimientos.

Caleidoscopio

2011-02-18T10:02:00.003-05:00

Imagen con la que crecí

¿Qué pasa con los héroes luego de sus hazañas? Es una pregunta recurrente, un limbo que muestra al más poderoso como un ser abatido por las circunstancias. Ese único lugar posible para la supervivencia es la memoria. La simple y llana rima que atrapa las acciones, que glorifica las hazañas y nos recuerdan al héroe, al que hace historia. Hay otras celdas más amplias que el verso, donde el héroe, perdedor desde el inicio (no perdedor post-acción), deambula por páginas o por capítulos, por diálogos y descripciones, por rigurosas o experimentales oraciones.

Sin embargo, el espacio a donde van los últimos héroes épicos, los futbolistas retirados, es desconocido. A dónde puede ir un recién jubilado de 35 años. Ese mismo que tiene que asumir la entrada al anonimato inmediatamente. Todos los futbolistas, inevitablemente, son expulsados de un segmento del verde paraíso (a veces sintético). Cada uno pretende alistarse, prepararse para ser administrador de empresas o periodista; los que tienen suerte se vuelven técnicos, para añorar desde la línea, que es como ver el paraíso por televisión. Por ahora la depresión del futbolista retirado no la cura nada, con el tiempo las cicatrices se borran y eso es lo peor. ¿Qué muestro de mi pasado, si no tengo ni siquiera una marca?

Definitivamente, ellos van a un lugar sin tiempo, caprichoso y siempre apocalíptico. Van a la memoria de la infancia, donde los días pasados se activan con un olor, sensación o un detonador indetectable. Acuden a nuestra mente los héroes, siempre jóvenes, siempre héroes, siempre a través del caleidoscopio de la nostalgia.

Just a perfect day, You made me forget myself. I thought I was someone else, Someone good.

2011-02-08T21:27:00.002-05:00

Hoy no hay clase

2011-02-01T09:51:00.005-05:00

Hopper, otra vez....

2011-01-24T09:05:00.004-05:00

Oriente

2011-01-21T11:06:00.002-05:00

L'Orient de Sabrina et Roland Michaud

Inoportuno

2011-01-16T21:47:00.004-05:00

Alberto Montt

Levántate tocayo... Que ya es hora de un "nuevo" simulacro...

2010-12-27T21:32:00.005-05:00

El fútbol, como cualquier otro juego, es un simulacro que produce emociones. Al igual que la literatura y que las promesas, el deporte establece mundos artificiales donde esperamos que salgan las cosas a pedir de boca o que terminen como se nos dé la gana. Sin embargo, ni el deporte, ni la literatura, ni mucho menos las promesas, se cumplen como el capricho lo manda. Por más que construyamos un castillo con entrevistas optimistas (pocas veces he escuchado un jugador, técnico o directivo pesimista), entrenemos como locos a doble jornada, oremos toda la mañana o seamos amables; por más que hagamos eso, jamás salen las cosas como las pensamos.

Cierro un año futbolístico con las ilusiones intactas (porque no se han cumplido y como ilusiones se mantienen). No hace falta un resumen, todos lo saben y a los otros no le interesa. Lo que no quedaría mal sería una remembranza personal, que como cada cosa importante sólo le entraña al dueño. Es en un campo de fútbol con casetas de Freskola y balones Mikasa, el resto es fantasía, inventos y simulacros, no tengo más. He olvidado de que se trataba.

Mientras mi pasado es una promesa por cumplir, no puedo hacer más sino seguir viendo fútbol, esperando simular la olvidada emoción de la infancia.

Lástima que se cruce con otros compromisos....

2010-12-10T07:35:00.001-05:00

La resaca del fin del mundo

2010-12-03T10:31:00.002-05:00

En El Uruguayo de Copi todo se acaba. Algo pasó y el mundo a narrar arranca en el limbo del mismo. Aunque extraña, tanto la novela como la sensación del fin, no es una pulsión ajena a la memoria humana. ¿Por qué esa conciencia del final de los tiempos? ¿Qué nos ha pasado como humanos, como especie, para pensar siempre en un punto final? No sé, solo puedo especular. Hablamos del “fin último”, de “finalizar”, de palabras como “definitivamente” o de rumores apocalípticos que buscan persuadirnos por doquier. Tememos visiones, desarrollamos juegos con el fin de terminarlos en un pico no por cansancio (menos por aburrimiento). Calculamos costos finales, amamos discutir sobre la justificación de los medios y el fin. Arruinamos el presente con un futuro permanente, siempre hacemos cosas por el futuro. Pero, lo tenemos instalado como especie, creo que hasta como seres terrestres; por eso no nos libramos de él.

Fotografías antes del fin de HELEN LEVITT

Mientras, antes de terminar, seguiremos escapando, escampando o evitando los adelantos de una posible extinción propuesta por la naturaleza. De pronto, algún día, sepamos cuándo nos obsesionamos con los finales, con los limbos; luego, cómo fue que terminamos creando las segundas partes (todas pésimas, pero muy esperadas).

Con los años me sobra piel...

2010-11-20T08:32:00.006-05:00

A veces la memoria nos da sorpresas. Nos trae, casi como una lotería, algunas formas, olores, sensaciones, sonidos, visiones o sueños. Da vértigo la secuencia aleatoria, es como asomarse por una escalera y ver, no el fondo sino los cambios en el cuerpo, donde reside el vértigo. El mareo, las nauseas, el escalofrío momentáneo son respuestas genuinas al recuerdo, el resto son conjeturas. De antemano nos ofrecemos a pasear un pedazo de piel por algún tiempo, lo exponemos al presente y lo ponemos a reaccionar sobre un pasado construido por un cerebro caprichoso que no piensa en trajes, haciendo que la pinta del rey tenga una talla menos o esté esperando un dobladillo casi imposible.

Infografía tomada de http://www.infographicsshowcase.com/

Nº 213 - Top 10 - De lo mejorcito...

2010-11-12T10:46:00.000-05:00

Vestigios de una vida simple (mentiras, es la vida otros)

2010-11-03T14:49:00.002-05:00

Tomado de A year of Days

La vida simple

2010-11-03T14:46:00.001-05:00

A veces añoramos lo que no hemos tenido (descarado robo a Sabina). No es raro fantasear sobre las posibles vidas que tendríamos. En algunas de ellas, para mí ficción la mayoría, tienen un factor que se cuela como gusano en un portal del tiempo. Esa reiteración es que mi vida sería más sencilla. No respondería a nada, no leería; haría de la sencillez un remanso, una virtud vital. Inventaría una filosofía de vida donde no se complique nadie, primera complicación: llamarla filosofía. Sin plata, sin pensamientos complejos, sin deseos profundos (solo superficiales satisfacciones, detestables banalidades y resbalosos ridículos), con pocas cosas en casa, una cama, un radio y una frazada. En otras no le hablo a nadie, para no responder, no satisfacer o no hacerme entender. El problema es que mientras imagino me complico, para que al final sea tan enredada esa alternativa como la vida real. Pero, en un principio lo era, una sola, una tan siquiera. Una vida simple.

¡Luisma, no llores que seguimos siendo unos dignos pobres diablos!

2010-10-21T12:04:00.001-05:00

El miedo del débil se puede medir a través sus evasivas para el ataque. También, muestra una aceleración del pulso a causa de una ansiedad mal manejada. Y si le sumamos la presión del público, que espera una hazaña, ya que otro fracaso será otro argumento para seguir catalogando al débil casi como incapaz; tendremos un manojo de inexactitudes, desaciertos o acciones malogradas. Este parece ser el diagnóstico de la despedida de Santa Fe en la Copa Suramericana.

Sin embargo, Santa Fe ha demostrado durante este año, especialmente en el segundo torneo, que ha mejorado, ha cambiado futbolísticamente y que tenemos un equipo fuerte, que habla duro, que juega confiado en Colombia. Sin embargo, se amilana, se vuelve débil, se ahueva en el exterior. Es el complejo del rico – pobre el primer día de la quincena. Todos somos los “más poderosos” ese día; pero, si viene alguien que gana más dinero, somos unos pobres diablos quinceneados. Esperemos que otra vez se pueda hacer de tripas corazón, comer arroz con huevo y mirar por encima del hombro al prójimo como si comiéramos todos los días en el Tramonti.

Sin novedad en el frente...

2010-10-15T16:56:00.003-05:00

¿Qué pasa en el mundo? Es una pregunta que verbalizamos pocas veces. Generalmente, no necesitamos hacerla y constantemente tratamos de responderla. Entonces, acudimos a diversas ventanas, la nuestra casa es la preferida, la de nuestro televisor emite como única condición, en otros momentos escuchamos los sonidos de afuera a través de la radio. Más tarde, la internet nos transformó y nos puso a vivir en la ventana. No tenemos necesidad de asomarnos porque ya estamos ahí. Pero, ¿qué pasa en el mundo?

Una de las respuestas posibles es que nosotros mismos elegimos qué pasa. Podemos seleccionar, filtrar, acudir a fuentes, cortar la realidad, recortar los hechos. Segar sin cultivar, en últimas. Entonces, cuáles serán los hechos. Otra vez no podemos responder. Lo único es dejar que suceda el mundo y confiar en las noticias que realmente interesan, esas que pasan a mi lado o las que son exóticas (todas, que se vuelven curiosas para llamar la atención).

Fotografía de Sady González, tomada en los años cuarenta. A su vez, yo la hurté de Fotomuseo

REPLAY

2010-10-11T14:27:00.000-05:00

Uno de los mejores ejemplos, sobre “cómo se repite la vida en un eterno replay”, es nuestra capacidad de re-asombro. Generalmente sucede sin quererlo, se viene a la boca como primera explicación; pasa cuando queremos describir algo y utilizamos ejemplos “se parece a”, “me recuerdas a mengana”, “eso lo decía” o “hay indicios que los chinos lo hicieron primero”. Esas cosas que trato de explicar por ejemplos. Aunque trato de explicar no puedo dejar de pensar en el pasado. Así edificamos el eterno presente en un panorámico espejo retrovisor (objeto y palabras anteriores a este escrito); para seleccionar los objetos tratamos de dejarlos sobresalir en el conjunto, como en un espejo bruñido donde se dejó en claro lo que debemos recordar. Por último, los objetos o lo no humano siguen recordando su origen. Por eso no aceptamos extraterrestres sin relación con alguno ya imaginado o simplemente visto. Si no se parece a alguno de los conocidos no tendrá gracia. Por eso no se han presentado, por eso están inventado un pasado antes de presentarse en un eterno replay.

2010-10-04T11:47:00.001-05:00

Pensándolo bien, no hay ningún cambio, sigo siendo el mismo. Por lo pronto seguiré posteando igual. Bueno, para comenzar no se me quita de la cabeza el sonido del Kid A. Reconozco que lo entendí después de algunos meses y hoy lo festejo. Ya pasaron diez años ¿Y? Cada vez que recordamos perdemos un poco, por eso tratamos de celebrar, de regresar, de recoger algo de lo que se nos ha caído. Cada día olvidamos más, porque hay más material por desechar, porque tenemos nuevas banalidades por memorizar. Los que cambian de actividad constantemente tienen mejor memoria, porque los que tenemos rutina no necesitamos recordar. Sabemos a qué hora nos levantamos, almorzamos, recordamos o esperamos. Por ahora, me acuerdo de mi rutina. Ojalá recuerde otras vainas. Por hoy , una efeméride:

Mientras vuelvo... Top N° 12- 16 -746..

2010-09-23T05:09:00.004-05:00

La madrugada de ayer hace hace rato dejó de ser parte del presente

2010-08-18T14:09:00.003-05:00

A propósito de "El origen"

2010-08-08T19:02:00.001-05:00

Teniendo en cuenta que dormimos mucho tiempo en la vida. Que los días se nos pasan entre el sueño y un poco tiempo de razonable lucidez. Sumado a la constante desconcentración que calificamos como atolondradas, distraídas, englobadas secuencias de no pensar en nada. Si caemos en cuenta estas cotidianas advertencias, el resultado es alarmante: sólo podemos responder por poco tiempo de razón. El resto queda de lado, inadvertido; por más que digan que trabajamos ocho horas o que tenemos períodos largos de labor cotidiana. Por ahora solo podemos especular. Para más especulación "La llave de los sueños".

La infancia es inconclusa

2010-07-30T20:02:00.001-05:00

Los niños no son transparentes y tampoco dicen la verdad como los borrachos. Ellos, porque aun no son ni ellos ni ellas, establecen relaciones claras entre su imaginación y lo que se le impone como real. Sin embargo, la ficción ha decidido darle un matiz inocente a todo lo que provenga de personas menores de diez años. Incluso, la ley extiende este barniz, coloreada o necesidad de buscar algo no contaminado, hasta los dieciocho años. A veces los mismos niños se parapetan con estos argumentos tan generalizados como peligrosos.

“Donde viven los monstruos” no es una película infantil, porque no la dejan. Sin embargo, contiene lo que es un niño. Capaz de pasar de la risa al llanto o de la desesperación a la serena sabiduría. La malograda película logra ser gris niño, con el tedio de creer, con la inverosímil acción de los monstruos, quienes tienen la cruda personalidad de un adulto. No esperemos ternura, porque ella es un sentimiento de añoranza inventado por un adulto meloso o melancólico (el mismo que inventó los Yordanos). La extrañeza e impunidad de la mayoría de acciones durante parte de la historia nos acercan a lo inconcluso de la infancia. A esa mañana en que ya dejamos de relacionar lo que nos pasa con la fantasía. Y creemos resolver el mundo o las historias con un final coherente. Por supuesto, la película en cuestión tampoco lo tiene.

Sin palabras...

2010-07-25T10:36:00.000-05:00

Tribute to Escher in Barcelona

Hoy en la tarde volvemos a la nostalgia

2010-07-11T10:56:00.001-05:00

El regreso

2010-07-07T09:04:00.001-05:00

No importa que tanto pase el tiempo. Cada vez que retomamos una imagen del pasado volvemos a verlos, a vernos jóvenes. Volvemos a ser novedosos, a dejar de ser ridículamente modernos, para transformarnos en demasiado retro (otra forma de ser modernos). La nostalgia es una moda que mantiene vigentes nuestros caprichos.

Argelia espera a los ingleses

2010-06-17T07:52:00.004-05:00

Un recomendado Cínico

La magia del Stop motion -----

2010-06-10T17:39:00.001-05:00

Ecos del más allá

2010-06-08T11:02:00.003-05:00

Mientras los almacenes parecen el cuartel central de Dios (en cualquier película de los últimos años Dios es un gran televidente, que vigila al mundo a través de pantallas), con verdes imágenes minimalistas por condición; cada uno de nosotros acude a los datos, a la numerología y al I Ching para sortear los obstáculos para ver la mayor cantidad posible de partidos. En el lugar donde vivirán los extraterrestres por más de veinte años se celebrarán muchas cosas. Una de ellas es que todo está muy mal, pero no tan mal como para no jugar un partido de fútbol. Mientras no podemos sino mirar la mancha y el escape constante de petróleo, abriremos una ventana para mirar el mundial.

Volvemos al almacén y vemos la conducta del experto telespectador. La indecisión de arriesgar más para conseguir unas cuantas pulgadas de ventaja, un poco más de asombro para la incrédula familia que sabe por experiencia, por lógica, por descarte, por desgracia, que nos dormiremos frente a la pantalla la mayor parte de las veces. Solo Dios es capaz de ver la pantalla todo el tiempo. La experiencia del mundial es la experiencia de nuestra modernidad. Sabemos que el mundo pasa y que suceden personas, como ondas nos llegan sus actos y los admiramos, somos secuela de un mundo alterno, donde pasan cosas importantes. Así que me sentaré y seré Dios por un rato, mientras él me aplaca con el sueño.

Futbolín de luxe

Mientras rueda el balón... se avecina un Top

2010-06-01T20:28:00.002-05:00

"El silencio no es tiempo perdido" Top N° 4

2010-05-21T10:45:00.001-05:00

Ojalá Cerati no se convierta en mito... Top 3

2010-05-19T16:55:00.000-05:00